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La esencia del amor (divagación)

Había empezado a releer El nombre de la rosa, de Umberto Eco, y, aprovechando que pasé varios días en cama con fiebre, avancé en la lectura y me volví a ver la película. Debió ser la combinación onírica de la fiebre, la escritura de Eco y el releerlo con 34 años, pero el libro me habló de un modo muy distinto a cuando lo abrí por primera vez a los 14.

Por un lado, el lenguaje rico y reposado de Eco me sumió en un estado meditativo, en el que el paciente trabajo milenario de los monjes copistas que describe se mezclaba con las visiones de Adso en la iglesia  de la abadía y con cada giro de las discusiones filosóficas de su maestro con los monjes que iba interrogando. A eso se le sumó la alegría de volver a leer en mi lengua materna castellana. [1]

Entonces, como si todo encajara de golpe, entendí de pronto lo que siempre, sin saberlo articular, había concebido como la esencia misma del amor, y que tanto me había costado definir en estos tiempos de bronca política y humanitaria sin caer en la sensiblería.

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  1. [1]Y es tanto lo que la empiezo a anhelar en este país de encrucijada de pueblos nórdicos, orientales y centroeuropeos. Aquí, los ecos siseantes, pesados, lentos o rotundos de las lenguas que me rodean, forjadas en la oscura crueldad de una tierra torva, helada y ahogada en pantanos de agua turbia y nieve ensangrentada, oprimen hostiles el canto del castellano; y casi anulan del todo el recuerdo de la luz y la calidez de una mañana de primavera española, que, sin embargo, logro evocar con apenas unas frases en mi lengua traídas de la distancia de mi memoria.